o que escrevo.

A visita.*

noreply@blogger.com (mari.ana. cicuto.) — Fri, 04 Dec 2009 00:18:00 +0000

Era ele. Ele e mais nada. Ele tinha ele. Ele e mais nada além dele. Os setenta e dois dias de prisão lhe deram ele, ele e mais nada. Somente ele. Estável diriam, inserido nas quatro paredes brancas, um tanto manchadas pelas marcas das mãos que ele utilizava na sua escalada diária para mudar o nível de sua visão. Era ele. E mais nada além dele. Era o maior conhecedor de suas funções, entendia perfeitamente como seus membros reagiam a cada novo movimento. Sua mão ia nos seus cabelos, especialmente os três primeiros dedos, em que ele tinha mais sensibilidade. Toda manhã, toda manhã. As unhas não cortadas e pouco sujas. Ele poderia lhe contar quantas pintas tinha, a distância entre elas, qual havia surgido antes e qual seria resultado do sol que tomara um dia, há setenta e dois dias atrás. Qual dedo do pé encostava no chão primeiro ao sair da sua cama, toda manhã, toda manhã. Qual era a atitude após o bocejo matinal, qual era o motivo do seu sono, quando o tinha, qual era o motivo de sua fome, as vozes que escutava de seu estômago, que ainda não se acostumara com a regularidade do envio da comida, imposta por aqueles que o penalizaram, por algum desvio de contuda, por algum perigo. Ele tinha ele. E mais nada além dele. Não sabia nada sobre o vazio e a solidão, sabia sobre ele, somente ele. Sentia cada ruga nascendo e suas feições ao pensar em algum sentimento já vivido, sem precisar de espelho, pois este ele também não tinha. Sentia seu cheiro e os primeiros pingos de suor, e um dia descobriu que poderia se divertir observando seu caminho, que partes do seu corpo aquele pingo gostava mais de andar, e passava os dias assim. Virava o corpo para mudar sua direção, tentando criar alguma autonomia dentro daquio que só ele existia. Perdeu forças, perdeu peso, para onde eles foram não se sabe, já que nenhuma trinca na parede estava tão aberta para lhe oferecer um pouco mais de espaço, ou mesmo luz para poder ver a multiplicação de suas pintas.
Um dia ao acordar ele percebe seu peso de volta, e mais algum que teria adquirido não sabe como, seus dedos todos juntos, grudados, sem espaço para algum movimento. Perdera as palavras, e suas unhas escapavam da sua mão, descolando daquela pele que ele conhecia tão bem. Pensou que teria que entender tudo novamente, que suas aulas não haviam adiantado e testou a lição dos pingos de suor. Fazia frio, sentou-se na beira da cama e com um esforço fora dos seu limite, abraçou seu corpo, tentanto trazer algum calor que sua pele seria obrigada a extrair. Quando depois de dias na mesma posição, na mesma tentativa, sentiu levemente um pequeno pingo escorrer da sua testa e começou a acompanhar seu percurso, sem nenhuma interferência, no processo primário do conhecimento. O pingo caminhava na direção do nariz e que por sorte era pequeno, assim ele poderia não estacionar por ali e continuar. Seguiu até o canto da boca e como se houvesse ali um sopro, caiu. Ouviu um pequeno barulho, como aquele barulho do comecinho da chuva ao cair em alguma grama. Atônito ficou ao avistar não aquele pingo, mas todos aqueles que seria o resultado do seu esforço das últimas semanas, estavam no canto, no chão, caminhando com uma velocidade incomum e desenhando na parede a razão. Além dele. Não era somente ele. Trouxeram-lhe um presente, que ele devorou por dias, digeriu como a comida mais simples e saborosa no momento mais cru da fome, na miséria de si mesmo. A razão estava ali, pintada na parede. Poderia contar que aquele livro foi o motivo de uma pequena transformação, compartilhada com ele. Ele e nada além dele. Somente ele.

Run, baby, run.*

noreply@blogger.com (mari.ana. cicuto.) — Tue, 01 Dec 2009 17:26:00 +0000

Gosto de gente que não fingi o que é.
Não me venha com "ai" e "ui" se não está doendo.

De livro novo.*

noreply@blogger.com (mari.ana. cicuto.) — Tue, 01 Dec 2009 01:18:00 +0000

Adorei isto:

"Sylvia era uma figurinha pequena que parecia um passarinho, mas possuía a força e o vigor de um puro - sangue de corrida(...) "

Beach,Sylvia. Shakespeare and Company: uma livraria na Paris do entre-guerras. RJ, Casa da Palavra, 2004.

Ah não.*

noreply@blogger.com (mari.ana. cicuto.) — Mon, 30 Nov 2009 04:13:00 +0000

Existe coisa mais chata do que fazer cadastro em site pra comprar algo?
Ai, existe né? Tá, mas não me conta.

Suco de acerola, sempre.*

noreply@blogger.com (mari.ana. cicuto.) — Mon, 30 Nov 2009 02:59:00 +0000

Aí você pensa né, em como lidar com tudo isso. Ah, vai levando, vai deixando.
Aí você pensa que não fez a coisa certa, que deveria ter dito aquilo, que deveria ter deixado a mão encostar mais, ter gritado, feito um escândalo, como alguém pode um dia esperar de uma pessoa como você, tão intensa. Mas não, você faz tudo errado e fica com aquela vontade de dar ré e não olhar para trás. Fica com vontade de mudar justamente aquilo que mais te incomoda e que você sabe exatamente o que é, mas que continua do mesmo jeito, e assim será, desculpe, mas a verdade é esta. Falando em verdade, mania minha querer sempre a verdade, o claro, o justo. Pra nada, para em algum momento eu me sentir superior e achar que fiz a coisa certa. Olha lá a gente errando de novo. E não tem jeito, a gente sempre vai errar no mesmo lugar, entrar sempre na curva errada, e se acostumar com isso, ou querer que alguém aceite você assim. Eu brigo com minha tentativa de organização, pois nao sou tão organizada, aí eu critico e olho torto para quem não é e não faz a mínima questão em melhorar, em quem leva a vida daquele jeitinho morno que não entra num acordo com a sua, e aí eu já não quero mais. Não quero pois não consegui saber o que eu quero e acho que nunca vou saber, talvez alguém tenha que dar a resposta, mas sem eu deixar fica difícil. Olha aí a gente errando de novo. E mais uma vez ficando puta da vida comigo e achando que deveria ter feito isso e não aquilo. Buscando alguma coisa que não sei lidar, só para aprender. E aqueles que dizem que os erros são para aprendermos algo? Aprender para quem? Para alguém te admirar e achar que você, sei lá, evolui? Veja bem, não estou dizendo que prefiro o estacionamento dos nossos gostos ou mesmo do nosso ritmo, não, mas do que adianta toda esta provação? A acumulação gera confusão e a burocracia, e aí me perco no que devo fazer naquele momento que eu sei que poder ser o começo de algum fim,pois tudo, tudo tem um fim, nada vai se não voltar. Bobagem daqueles que dizem que sempre sentirão isso ou aquilo e nunca esquecerão de mim, lógico que vão me esquecer, lógico que vou me esquecer de alguém, um dia eu posso sentir um cheiro e me lembrar de você, mas não é você, é o cheiro, entende? Não é papo de menina autônoma ou que não precisa de ninguém, nada disso, mas que eu não gosto de acumulação, eu não gosto. Guardo as pessoas e os sons comigo, mas algum dia eu vou dançar diferente. Gosto de um quadro hoje mas amanhã ele torna-se feio, sem sentido e aí, já me esqueci dele. Mas ao mesmo tempo temos que lembrar pra poder esquecer, se assim desejamos. Lembrar do quanto ruim foi e assim, o luto estabelecer. Em qualquer lugar você pode lembrar, até no meio de uma risada, e aí, o que fazer?
Vamos fingir?

Do tamanho do mundo.*

noreply@blogger.com (mari.ana. cicuto.) — Thu, 26 Nov 2009 02:24:00 +0000

Tem tanta gente apaixonante que eu fico com medo de não conseguir me apaixonar por todas.
Não pode ser assim, uma amostra grátis de cada?

De ser.*

noreply@blogger.com (mari.ana. cicuto.) — Wed, 25 Nov 2009 03:36:00 +0000

De infinita, pequei
pequena fiquei.

Mentiras sinceras podem interessar.*

noreply@blogger.com (mari.ana. cicuto.) — Wed, 25 Nov 2009 03:30:00 +0000

Eu não sou grande o suficiente para guardar todos em mim
Nem tão forte para suportar alguma raiva
Por isso apago
Por isso morro
Por isso passo
Alguém do outro lado da conversa vai se interessar
Fica tranquilo
Vai dar certo seu jogo de novo.

Raspas e restos...*

noreply@blogger.com (mari.ana. cicuto.) — Mon, 23 Nov 2009 04:15:00 +0000

Ele marca o encontro. Ele não acredita. Ela vai. Ele treme.
Ela não beija. Ele não beija.
Ele marca o encontro. Ela vai. Ele treme. Ela não entende.
Ela beija. Ele beija.
Ela retorna a ligação. Ele não atende. Ele some. Ela não entende.
Ela marca o encontro. Ela vai.
Ele beija. Ela beija.
Ele retorna a ligação. Ele treme. Ela treme.
Ele promete. Ela acredita. Ele diz. Ela ouve.
Ela beija. Ele beija. Ela gosta. Ele gosta.
Ele pede. Ela aceita.
Ele marca o encontro. Ela vai. Ela treme.
Ele não beija. Ela não beija.
Ele some. Ela não entende.

...não me interessam.*

noreply@blogger.com (mari.ana. cicuto.) — Mon, 23 Nov 2009 04:07:00 +0000

Ele não marca encontro. Ela vai. Ele não acredita.
Ele não diz nada. Ela ouve. Ela não diz nada. Ele ouve.
Ele treme. Ela não entende.
Ele busca. Ela corre.
Ele beija. Ela beija.
Ele retorna a ligação. Ela não atende.
Ele marca encontro. Ela não vai.
Ela some. Ele não entende.

E a sapatilha.*

noreply@blogger.com (mari.ana. cicuto.) — Fri, 20 Nov 2009 00:09:00 +0000

[foi um presente doce]

Isso, continue assim. Enquanto isso eu continuo aqui, observando seus passos. A forma que você caminha ao ouvir aquela música, que eu não estou ouvindo, lógico, mas imagino que deve ser suave e clara, assim como você. Os seus passos pesados, mas que de nenhuma forma criam buracos no chão, nem no meu. Vejo sua calça larga e sua blusa um tanto justa, as cores que escolheu para colorir seu caminho hoje, o sorriso que abriu quando aquele vento bagunçou seu cabelo, ah, e seu cabelo, um tanto desorganizado mas com tudo no seu devido lugar, assim como você, que pode confundir, mas que no fundo, sabe muito bem a direção.
Toda esta combinação me fez assim, parar um pouco na minha janela e te observar, entendendo que esta visão soma com todo quadro que pinto pela manhã quando imagino você.

Ai...*

noreply@blogger.com (mari.ana. cicuto.) — Tue, 17 Nov 2009 01:10:00 +0000

Dicionários. Músicas. Filhos das minhas amigas. O primeiro detalhe que só você vê no seu novo amor. Cortar o cabelo todo mês. Esmalte vermelho. Amigos tagarelas. Amigos tímidos. Amigos que escrevem poemas. Gente nova. Gente estranha. Cores. Ah,as cores. Feriado na cidade. Feriado na praia. Dormir tarde. Passeios a pé. Desenhar. Prédios que quero destruir. Prédios que gostaria de morar. Casinhas de vovó que gostaria de morar. Bolinho de arroz do bar perto de casa. O bar perto de casa. O meu novo bairro. Ah, e minha nova casa. Saudade do meu pai. Saudade de quem mora longe. Saudade de quem mora perto mas nunca vejo. Andar de chinelo. O verão. A chuva antes de dormir. As pérolas. O rímel. Exposição de fotografia. Cinema na última fileira. Goiaba. Berinjela. Nhoque da minha tia. Carne seca da minha mãe. Bandas novas. De vez em quando, a tecnologia. De vez em quando, se atrapalhar com ela. O moço bonito que te olha no trânsito. Comprar livros. Ler os livros. Parques nos domingos. Minha câmera. Minha opinião. Quem não concorda comigo. Quem me aplaude. Quem eu admiro. Quem eu não toco. Quem não pode me tocar. Quem eu deixo entrar. A dança. A pista de dança. A vodka. 5 da tarde. A conversa que não leva ninguém a lugar nenhum. Borboletas. Restaurante vegetariano. Velhas amigas. Os mesmos assuntos. As minhas próximas viagens. O meu próximo trabalho. Mas nunca, nunca a pimenta.

Tem, mas acabou.*

noreply@blogger.com (mari.ana. cicuto.) — Mon, 16 Nov 2009 23:26:00 +0000

Ai, quer saber? Tô cansada de gente covarde.

Always the hours.*

noreply@blogger.com (mari.ana. cicuto.) — Mon, 16 Nov 2009 22:58:00 +0000

Ela sempre esperou aquele momento na estação de trem, onde todas suas escolhas seriam decididas com a próxima partida, ou mesmo com a próxima companhia. Que alguma palavra doce lhe tirasse daquele mundo que ela criou com suas vozes intensas e gritantes, que nunca as deixou dormir.
Que um dia, o sono viria e assim, ela pudesse descansar em paz.

Irmã, assim, de vida.*

noreply@blogger.com (mari.ana. cicuto.) — Mon, 16 Nov 2009 22:56:00 +0000

Ouvir uma bronca carinhosa da sua grande amiga faz bem, muito bem.

Quem é,é.*

noreply@blogger.com (mari.ana. cicuto.) — Sat, 14 Nov 2009 03:10:00 +0000

Lá, lá mesmo, bem no meio daqueles carros e daquela fumaça ele pediu um beijo. Não, não pediu, desculpe, ele forçou um beijo. Ela suja, sentada no concreto, opção mais macia que ela tinha, ela tinha cheiro de algo vencido, e antes de tudo isso ela dormia, em paz, mas dormia. Depois de algumas horas ele apareceu e ele sentou, bem ali ao lado dela, sujo também, não se via cor, nem sentia-se cheiro, a fumaça penetrava nos seus ouvidos e narizes, o cabelo endurecia com as palavras dele entrando num ouvido que nem função mais tinha. Ela só sabia negar, mas este gesto ela não o fez com as palavras, ela movimentava o rosto para a boca dele, suja também, sem nenhuma lavagem, penetrasse de alguma forma na sua pele, suja. Com a ajuda das mãos ela o afastava, pois sabia que não suportaria aquele homem ao seu lado, aquele corpo já usado e frágil, aquele sexo em que ela já sabia todos os movimentos e a sequência, aquele cheiro final e depois a despedida. Não, ela não queria, e não havia nenhuma resistência para isso. Ela nunca o amou, ela queria ali, olhar os carros, sentir algum outro cheiro, pedir para alguém algum carinho rápido, ela queria a vida dela, e só dela. E ele ali, sem saber o que queria, querendo pelo menos um toque, qualquer movimento errado dela ele entenderia como um sim, de tanta fome daquele corpo que ele estava. Se deixarmos, os corpos viram um só, e os corpos sujos nunca são dois, não poderiam.

Pena daqueles.*

noreply@blogger.com (mari.ana. cicuto.) — Thu, 12 Nov 2009 17:43:00 +0000

Todo mundo gosta de integração.
Desde que a racionalidade da integração respeite a sua própria racionalidade.

Soma+2*

noreply@blogger.com (mari.ana. cicuto.) — Tue, 10 Nov 2009 01:53:00 +0000

- Você está mais bonita...
- Estou? Não reparei...
- Sim, mas eu reparo, não se preocupe.

Da série: o velho e o novo.*

noreply@blogger.com (mari.ana. cicuto.) — Mon, 09 Nov 2009 14:30:00 +0000

Acordei caindo da cama. Meus pés arrastavam no chão e o travesseiro subia na parede.Abri o armário e nada do meu tamanho, o espelho que trazia minha imagem só cobria metade do meu rosto, os pingos do chuveiro não conseguiam mais me limpar.
O chão de casa sofre com cada pisada minha, há trincas na parede e o telhado só vejo metade,assim consigo ver o céu, olhar de cima toda a bobagem pequena que um dia, eu achei que fosse maior que eu.

Desfile.*

noreply@blogger.com (mari.ana. cicuto.) — Mon, 09 Nov 2009 14:27:00 +0000

Tem gente que é só um rostinho bonito. Nada mais.

Ah!*

noreply@blogger.com (mari.ana. cicuto.) — Fri, 06 Nov 2009 20:13:00 +0000

Gosto quando eu gosto de algo que nunca pensei em gostar.

Eu, eu e eu.*

noreply@blogger.com (mari.ana. cicuto.) — Fri, 06 Nov 2009 14:34:00 +0000

Fiquei com certa saudade de sentir aquilo de antes quando vi você descer a escada.
Fiquei ansiosa para saber o que será de mim sem o que eu já conheço.

I'm so sorry...*

noreply@blogger.com (mari.ana. cicuto.) — Thu, 05 Nov 2009 18:47:00 +0000

O que é bom para mim nem sempre é bom para outra pessoa.

Ocasionais.*

noreply@blogger.com (mari.ana. cicuto.) — Thu, 05 Nov 2009 18:31:00 +0000

No dia que você precisar de mim, eu vou publicar. Melhor,vou colocar todas minhas palavras em faixas imensas espalhadas na cidade. Não quero mais soltar uma letra na sua direção nem mesmo pensar que um dia eu fui aquela que tentou explicar.
Sinto pavor só de pensar no meu passado e no meu caminho junto à você. Das suas caretices e do seu modo de andar, que hoje, me irrita e me torna impaciente. Das suas frases copiadas de algum autor que nunca irá lembrar o nome, da sua risada forçada para que todos sejam espelhos. Da sua imitação da vida, do irreal dos seus sentido,do seu fingimento no prazer.
Eu vou publicar,mas não estas palavras, vou deixar frases por aí e assim eu terei meu prazer mais puro, dentro do meu grito. Publicarei e você sentirá vergonha, vergonha de si, vergonha de tudo que você acha que é você.
Não tema, não colocarei destinatários ou mesmo algum título indireto, sou uma autora que não escreve para alguém, mas sim, para todos e para todos em mim. Por isso, ao ler a faixa que estará por todos os lugares que você passa, por este seu caminho rotineiro, pálido, burocrático e pequeno, não pense em me agradecer, nem em pensamento, nem por engano.

Tem dias que a gente se sente...*

noreply@blogger.com (mari.ana. cicuto.) — Thu, 29 Oct 2009 14:37:00 +0000

Tem uma mistura de raiva e alívio.