De sentir falta.*

Há dois anos atrás eu escrevia um livro.Grande,capa dura e nada atrativa.Das cores eu me lembro do cinza,do som,uma certa agonia ao buscar as palavras nas suas páginas.Há dois anos eu coloquei ele na minha prateleira,junto com os outros,assim,seria possível admirá-lo na hora da limpeza.
Há dois anos eu tento escrever lá dentro,ás vezes acho que criei outra língua para assim,nem eu mesma entender o que foi registrado ali.Eu tento escrever e tento publicar,e tento ser famosa,quem sabe um dia.Eu tento escrever,e tudo o que escrevo não faz sentido,com a capa,as normas da editora,o público alvo.
Há dois anos ele está fechado,exclusivo para minha leitura.Um livro raro,que brilha,que me busca,quando precisa ser lido.